No Dia da Mulher Trabalhadora, versos de Elvira Riveiro

No Dia da Mulher Trabalhadora, uns versos em homenagem a umha mulher trabalhadora em concreto, Elvira Riveiro, que como muitas mulheres da classe trabalhadora na Galiza, tivo que emigrar. Estes versos de Elvira em homenagem a Elvira, também quero que sirvam como sincero abraço a todas as mulheres trabalhadoras do mundo. Quase todas som nais, aliás de operárias. Peças imprescindíveis de umha sociedade que as oculta. Que as posterga. Que as agride. Que as despreça. A todas elas. Nomeadamente às do Terceiro Mundo. Também às lesbianas. Também às prostitutas. A todas aquelas que nem sabem que hoje foi 8 de Março.

POEMA:

I
Metástase ramificada
en cada órgano
...
Non hai saída posíbel,
nin cura,
ningún remedio,
pero debo visitar de vez en cando
o meu oncólogo:
a puta realidade.


II
Recuperar a palabra magoada,
a que foi dita polas bocas hipertróficas,
a cuspida,
a vomitada sen decoro en calquera púlpito
ou non importa en que ridícula asemblea.
Pórlle apósitos nas feridas,
sostela,
para que non caia.


III
A carne derretida –a lume lento-
enriba do papel
(como único adobío apenas unhas febras
de beleza, outras tantas
de violencia).

IV
— que desexas de min? dixo ela
— ondulando sobre ela, gritei — lascivia!
— que desexas de mim, preguntei.
— linguaxe, dixo ela, linguaxe.*
Unha amálgama imperfecta
de carne e xiria incomprensíbel
para os cordos.
— linguaxe, dixo ela, linguaxe.

*(de “Babel” de Patti Smith)


V
Soltar as palabras feas
que non debiamos dicir cando meniñas
ceibalas como as tería ocultas o pai, o sacerdote,
perversas,
sediciosas,
EN MAIÚSCULAS.


VI
Prescindo da moderación
que arrastro encadeada á gorxa,
obvio por un instante o silencio,
fago estiramentos lingüísticos e subcutáneos
e acaban por saír palabras como arrotos
que se lanzan kamikazes
a calquera xugular que estea á escoita.


VII
Só unha mostra infinitesimal
do modo ilimitado
en que estou completamente escrita por dentro
(traio no corpo un horror vacui
de metáforas)


VIII
Eu expulso o meu tumor en tinta negra.
Agora es ti quen ten un carcinoma poético
no cerebro:
estás perdido,
ningún xeito de extirpalo,
a non ser que esteas disposto a sangrar
un menstruo continuo
de tinta negra,
o ritual funesto
de aprisionar fantasmas no papel.*

*(dun poema de Lenise Regina)